un corps, quelque part
hier soir, fouillés par la police alors que nous zoonons dans la rue. nous demandent si nous avons des infos sur Jade. tous se figent.
et j'apprends qu'ils ne savent même pas qui est sa famille, qui contacter.
j'imaginais la tristesse des parents apprenant la nouvelle. je l'imaginais enterrée proprement dans un cimetiere familiale.
mais même pas. une gamine est morte, et ses parents n'en savent rien.
personne ne savait vraiment d'où elle venait. certains disent qu'elle avait 15 ans, d'autres 18 ans.
il parait qu'elle racontait qu'elle était née d'une mère prostituée. qu'elle s'était enfuie d'angleterre avec un type.
légendes. un mythe en marche, dans la rue.
je demande aux flics à qui s'adresser pour avoir des nouvelles de son corps. son enterrement.
ma question les emmerde. ils ont une patrouille à assurer, des résultats à obtenir. politique sécuritaire productiviste : tant de contrôles, fouilles, gardes à vue.
tout est sous contrôle.
et le corps d'un ange, que personne ne réclame.
discussion bureaucratique. quel service est responsable ? un bureau de paris. ou des yvelines. ou la brigade des stups.
la femme flic prend le temps de caresser un chiot, se rétracte.
si on a des infos, les prévenir. mais qui sait ?
Jade. ton corps, quelque part dans morgue glacée d'un centre de police.
Jade. rêves-tu encore, quelque part, dans le froid ?
le serpent t'a quitté. la seringue, venin.
tu es libre.
il n'y a plus de fantômes.
savoir quand elle sera enterrée. pour venir.
fosse commune. même pas une tombe. pas d'argent. personne pour réclamer.
rien qu'un ange crevé. ca n'empêche pas le monde de tourner.
ou peut-être que SI.
quand les anges chutent, et que personne ne sait quoi faire de leurs corps.
que des gamines sont enterrées dans la solitude, jetées comme déchets.
quelque chose de pourri sous néons et l'ordre d'hypercivilisation.
+ + +
dope is not rockn'roll.
sois pas con. laisse la drogue aux damnés.
your are
alive
!